Enneatipo 4 sociale (so4): l’invidia che ha un pubblico

In salita, sui sentieri della sezione del CAI, prima o poi qualcuno si ferma, indica una macchia viola fra i sassi e chiede al so4 come si chiama. L’istinto sociale registra a chi si rivolge un gruppo quando gli serve qualcosa, e per i fiori la sezione si rivolge a lui. Nello zaino tiene una flora tascabile con le pagine piegate, ma davanti agli altri non la apre mai: in gita i nomi devono venirgli a memoria.

Sul notiziario, nel resoconto della gita in Grigna, il suo nome compare una volta sola: «grazie a Paolo per il passaggio in macchina». È vero, ha guidato lui, ma quella riga lo mette fra quelli che hanno un’auto. Il mese dopo propone al direttivo una rubrica fissa sui fiori del sentiero, con la sua firma, e la prima la scrive in una notte.

La madre finisce in ospedale a Bergamo, e per un mese lui fa avanti e indietro: le gite saltano tutte. Tiene una cosa sola: il mercoledì sera in sede, quando sei o sette soci, con la cartina aperta sul tavolo, decidono il programma dell’anno e chi accompagna quale uscita. Ci arriva alle dieci con la cena in un sacchetto e mangia in piedi, con un dito già posato sulla val Taleggio.

Alla serata delle diapositive gli altri proiettano il Kilimangiaro e la Patagonia; lui ha un’estate sulle Apuane, e sulle sue foto in sala si comincia a chiacchierare. Il trekking in Nepal lo prenota la primavera dopo, e l’invidia la paga a rate, diciotto: le immagini, una per una, le ha già viste proiettate sul telo della sede, con la sala zitta.

Alla vergogna basta l’idea di una fotografia. In vetta il so4 si offre sempre di scattare quella di gruppo, e nessuno ci fa caso: è gentile, ha il telefono migliore. Nelle foto della sezione degli ultimi cinque anni lui compare in due, tutte e due di spalle, e in una sta allacciando uno scarpone.

Più forte di tutto si sente quando la gita lunga dell’estate, otto posti per il Monte Rosa, parte senza di lui. La stessa domenica alle sei, nel gruppo della sezione, compare una sua foto dalla vetta del Grignone, salito da solo per la cresta, con la didascalia «anche qui niente male». Arrivano tre cuori e nessun commento, e lui, roso dall’invidia, controlla il telefono fino a sera.