Ennéagramme type 2 sous-type (sp2) : le meilleur morceau

Chez le type 2, la réserve que constitue l’instinct de conservation n’est pas dans le congélateur : elle est chez les autres. Le sp2 a son rond de serviette dans trois maisons qui ne sont pas la sienne, chez sa marraine, chez un ami de fac, chez une ancienne voisine de palier. Son livret d’épargne ne le rassure guère. La peur d’être inutile aux autres prend ici une forme ménagère : ne plus avoir de table où on lui sert une assiette sans lui demander ce qui l’amène.

Chez son vieil ami de fac, le déjeuner du dimanche compte un convive de plus, le nouveau compagnon de sa sœur, et c’est lui qu’on a assis près de la cheminée, là où le sp2 s’assoit depuis quinze ans. Cela le pique plus qu’un découvert. Il découpe le gigot, fait le café, range la cuisine et reste jusqu’au soir ; le dimanche suivant, c’est à lui qu’on tend la pelle à tarte.

Semaine maigre, compte à sec jusqu’au virement du salaire. Il saute les courses au supermarché et garde ses derniers billets pour le marché du dimanche, où le fromager, en le voyant arriver au bout de la file, a déjà coupé son morceau de comté de dix-huit mois. Au supermarché, les mêmes billets rempliraient le placard de pâtes, et personne ne saurait qu’il aime le comté vieux.

Au poulet du dimanche chez sa tante, les deux sot-l’y-laisse reviennent au sp2, depuis toujours, sans que la question se soit jamais posée. Ailleurs, l’orgueil du type 2 compte ce qu’il a donné ; le sien compte les morceaux qu’on lui a gardés. Ces deux bouchées disent que quelqu’un a pensé à lui avant de découper.

Le cabinet médical ne donne plus de rendez-vous après 19 heures ; pour le sp2, la secrétaire trouve un créneau à 19 h 15. Voilà son privilège : une exception que personne n’a écrite et que lui n’a jamais demandée. Le jour où la nouvelle secrétaire répond que c’est complet, il entend autre chose qu’un agenda plein.

Le corps du sp2 refuse de signer ce que l’orgueil voudrait lui faire dire, qu’il n’a besoin de rien : il a froid, il a sommeil, et il faut bien que quelqu’un s’en occupe. En novembre, la tempête prive le village de courant pendant quatre jours. Les voisins vivent aux bougies et aux conserves réchauffées sur le camping-gaz ; le sp2 fait deux heures de route jusqu’à Rennes, chez un ancien collègue, « pour l’aider à monter sa cuisine ». Il y dort dans une chambre chauffée et dîne chaud chaque soir, et l’essence, les fleurs et le vin coûtent plus que les bougies du village. Au retour, il raconte qu’il est allé voir un ami ; personne ne relève la date.