Eneagrama tipo 6 autopreservação (sp6): gente testada

A casa do sp6 se apoia num homem: seu Antônio, vizinho de muro há dezoito anos. Um assobio curto por cima do muro quer dizer “tudo bem aí?”; dois querem dizer “vem cá”. Para um 6, fechadura nenhuma vale um vizinho testado por tanto tempo.

O cachorro novo do sp6 late a noite inteira, e seu Antônio, ofendido, passa uma semana sem responder aos assobios. O sp6 muda o cachorro para o fundo do quintal, paga o adestrador que a veterinária indicou e, no sábado, leva o cachorro de coleira até o portão do vizinho, para apresentá-lo direito. Na segunda à noite, o assobio volta.

Em dezembro, os Correios dobram a entrega: o sp6 sai às seis e volta às nove, e a casa fica vazia o dia inteiro, de portão trancado. É seu Antônio quem dá uma volta no quintal ao meio-dia, e é por cima do muro, à noite, que o sp6 fica sabendo como foi o dia da casa.

Na véspera de tirar a vesícula, o sp6 pede para falar com o anestesista, e não com o cirurgião. Quer saber há quantos anos ele faz isso e onde estudou. O anestesista ri e responde tudo, e só então o sp6 assina. O medo quer olhar nos olhos de quem vai ficar acordado enquanto ele dorme.

Se o calor do sp6 tem papel passado, é a certidão de batismo: na rua dele, ele é padrinho de três crianças, e não por acaso. Cada compadre é um homem de quem ele já precisou e que não falhou, o mecânico da madrugada, o colega que cobriu a rota, o vizinho que o levou ao pronto-socorro.

Numa rifa da paróquia, o sp6 ganha um cruzeiro de sete dias pelo litoral, com a mulher. Na mesma semana, vende o prêmio ao cunhado pela metade do preço. A mulher fica três dias sem falar com ele. Sete dias num navio, sem conhecer uma alma a bordo, era mais do que o medo dele dava conta, e foi o medo que assinou a venda.